Doveva essere qualcosa come il maggio del 1997. Avevo 25 anni e mi stavo per laureare, con discreto ritardo, in lettere, mi ero messo a studiare un oscuro personaggio del nostro Rinascimento, Giulio Camillo, e cominciavo a capire grazie al mio maestro di allora, Carlo Vecce, che dentro la parola “filologia” c’era qualcosa che mi interessava, una possibile chiave di lettura delle cose. Vecce mi disse che di lì a qualche giorno a Chieti ci sarebbe stata la lezione conclusiva di un seminario di critica testuale, la teneva uno che era forse il massimo esperto proprio di quel Giulio Camillo lì: “perché non vieni?”.

Siamo andati, io e Fabio, il mio sodale di quella stagione. Scoprimmo che la lezione conclusiva del seminario era anche l’ultima a Chieti di quel professore, che dal novembre successivo avrebbe insegnato a Roma. Quindi era già di suo un’occasione solenne, anche se questo contrastava con la semplicità della situazione assolutamente informale e quasi dimessa: il tavolo ovale della Presidenza di Facoltà, una decina di posti: 7-8 studenti del seminario, Vecce, forse qualche altro professore, due intrusi: io e Fabio. Una scadente bottiglia di spumante da stappare alla fine.

Arrivò questo signore alto, signorile, sorridente; abbracciava una pila di libri e riviste, sparse tutto sul tavolo, e poi cominciò. In un’ora, un’ora e mezza, fece una storia della moderna cultura occidentale sub specie philologiae: Auerbach, Curtius, De Robertis, Contini e chissà più chi altro sembrarono diventare in quelle due ore delle guide, dei Virgili, nel mondo per noi ancora ombroso della critica. Io e Fabio ce ne tornammo a casa abbastanza esaltati, molti titoli e autori da procurarsi e leggere prima possibile, e – lo capimmo piano piano – un po’ cambiati nel nostro rapporto con tradizione letteraria.

Sono passati quasi vent’anni. Molte cose sono cambiate, cambiati i miei maestri e i miei interessi, i miei orizzonti culturali e un po’ anche il mio lavoro. E oggi mi è capitato di incontrare di nuovo quel professore: è venuto nella nostra scuola, ha fatto una lezione di un’ora e mezza a trecento studenti e una di dieci minuti (ma intensissimi) ai 19 di quarta effe. E ho ritrovato lo stesso mix di generosità e intelligenza di quel lontano pomeriggio teatino. Non credo di essere stato l’unico.

C’è, nella provincia profonda, gente che sa fare davvero dell’ottima musica pop e raccontare la nostra storia di chiese e di tramonti, di eventi epocali visti solo alla tv e lunghi pomeriggi meravigliosi e desolati.

C’è questa canzone che riascolto sempre volentieri…

Brunori Sas – Maddalena e Madonna from Paolo Antonucci on Vimeo.

E adesso è uscito il suo nuovo album, che a me piace.

Comincia un’altra avventura.

Pensavo che, nella storia del comunismo italiano, il Migliore fosse lui. Invece no: è lui (e se lo dice da solo).

Lo confesso, non ho avuto ancora il coraggio di andare a visitare i luoghi del terremoto, quelli in cui la devastazione è stata più forte. Non ho avuto modo di farlo per portare aiuto, e andarci solo per vedere mi avrebbe dato un’intollerabile sensazione di voyerismo. Aspetto ancora l’occasione giusta per riprendere un contatto.

Confesso anche di non aver indugiato troppo sulle immagini di distruzione diffuse a quintalate in ogni dove. Ho sempre preferito affidarmi a chi per raccontare usava la parola scritta.

Però sapevo che la distruzione c’era, e era intollerabilmente visibile. E sapevo che prima o poi mi avrebbe colpito allo stomaco. Non sapevo che sarebbe successo a Siena, durante una visita alla cripta del Duomo; non sapevo che lì, nella stanza più profonda della cripta, avrei trovato alcuni frammenti provenienti dalle macerie di due fra le più belle chiese che mi sia capitato di visitare sui Sibillini negli ultimi anni: quella dell’Abbazia di Sant’Eutizio e quella di Campi, sotto Preci.

Questa è la foto che accompagnava l’esposizione di alcuni frammenti provenienti da uno dei due rosoni della chiesa di Campi:

Questo, invece, è quel che resta del crocefisso della chiesa abbaziale di Sant’Eutizio, opera quattrocentesca di Nicola di Ulisse da Siena.